texturas

sobre tu rostro puedo ver las historias que se han ido hilando. cada instante de fulgor, de tristeza y de sorpresa. un texto que se despliega sobre las praderas de los pómulos. los ojos dos lagos bordeados por sendos bosques de acacias alineados. las historias se pierden en la profundidad de sus aguas. algunos creen poder leer las almas sobre el reflejo de su cristalina superficie. como quien lee la borra del café. el secreto está sin embargo en ese punto negro, centro sin fondo. imperceptible a los sentidos. la angostura central con su elevación esconde dos cavernas desde las que provienen resoplidos, crecen malezas y conducen al fondo del averno personal. luchando entre el rosa, el terracota y el carmesí están las fauces, las diosas de la destrucción. todo lo que sale de ellas es artilugio, vodevil y prestidigitación. vil engaño en la traducción de las cosas al lenguaje. cuando no silencio, eso que no percibimos porque no sabemos escuchar. todo lo que entra no se salva de Escila y Caribdis. es devorado sin misericordia. conducido al tormento de los ácidos. cuando me veo enfrentado a esas texturas, me reconozco en el paisaje. sé que también soy eso. y no me decido entre lanzar mis propios ardides, o hundir mis inclementes colmillos.

imagen - palabra

La imagen es una palabra. Sus huesos, signados por el desconocimiento de su propia existencia, se elevan, no levitan, transformándose en pequeños edificios que crecen como plantas. Al verla desde la parte superior, la imagen, esa palabra, vemos que conserva su silueta. Únicamente su acercamiento resulta perceptible. Mirarla lateralmente da la impresión de asistir a la construcción de un complejo urbano sin alma, abstracto, puro acero y concreto.

La palabra es una imagen. Penetra en la hoja blanca, la perfora y se pierde en las profundidades. Deja una marca candente igual a la de la temporada de yerra. Delante nada y detrás vacío. La palabra, esa imagen, es pura forma en dos dimensiones. Sin cuerpo y sin estructura, su espíritu emana significado.

No hay palabra sin imagen. Todo es línea recta, curva, trazos perpetrados sobre el papel impasible que nada dice, mientras se dibuja esa imagen, la palabra. Tinta negra sobre fondo blanco.

No hay imagen sin palabra. Todo es mármol que el cincel esculpe. Golpes secos y precisos del que va emergiendo el embrión palabra, esa imagen. El papel grita y se queja. La forma se crea delineando el vacío. Tinta blanca sobre fondo negro.